Roca muerta (muntanya de les rabosses)

Triste montaña de gris roca labrada
De tu tierra tu vida verde arrancada
Dura y fría roca ciega mi mirada
Prisión de cemento, pobre condenada.

Ascension espiral

...

La arena mojada se escurría entre sus desnudos pies mientras caminaba sorteando las olas. Atrás dejaba una estela de huellas que se extendía más de tres kilómetros bordeando la playa. El color perla del cielo se diluía con el plateado del agua del mar en el horizonte, por lo que se podía adivinar que estaba a punto de llover.

La senda del duende

Calles de Barcelona

Collage

LIBRO DE ARTISTA: QUADERN DE BITÀCOLA

Sin título

Donde el cielo besa la tierra

Allí te amaré

Donde el fuego se convierte en ceniza,

Y donde las estrellas lloran hojalata

Para adornar el vestido de la triste luna

Allí te amaré

Donde la playa marchita se abre al mar

Y se ilumina con las soleadas nubes,

Donde las aves cantan sin cesar

Y el cielo vive de alegría

Allí te amaré

YOU KNOW ME (ROBBIE WILLIAMS)

http://www.youtube.com/watch?v=tyg3RtALnwg

"La meua existència es redueix a un mer instant de llum robada"

Mi primer trabajo de grabado en linóleo

LA MANTA AL COLL

Altra cosa no ho sé, però lo que sí que som els valencians es uns reanimalots, jajaja.

http://www.youtube.com/watch?v=K9bNL3iHIHc

La manta al coll i el cabasset

mon anirem al Postiguet

La manta al coll i el cabasset,

mon anirem mon anirem al Postiguet

arreando xim-pam-pum

arreando xim-pam-pum

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Una volta passejava

un guàrdia 'monocipal'

passejant-se per la plaça

cap amunt i cap avall,

de la bragueta li faltaba

la manssaneta i un botó

per allí li s'assomaba

Don Joaquim el director

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Una volta quan tornava

el tio Pep de l'horta

es va trobar de casa

oberta la porta,

pujant per l'escaleta

es trobà un senyoret

que, oberta la bragueta,

li ensenyava el cacahuet

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Les xicotes de Xixona

s'han comprat una romana

per pesar-se les mamelles

dos voltes a la semana,

Si vols que te ho faça

posat panxa cap amunt

i voràs que polseguera

que t'ix pel forat del cul

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Per dos quinzets un puro

per tres una pipa

per quatre una guitarra

i per cinc una xica,

el puro pa fumar

la pipa pa lluir

la guitarra pa tocar

i la xica pa dormir

Dedicat a Joan Monleon (València, 1939-2009)

LEYENDA URBANA

Las leyendas urbanas, esas curiosas historias contadas de boca en boca entre los desconcertados miembros de la sociedad, constituyen por sí mismas la mejor muestra del saber popular. Inspiradas en sus miedos y temores colectivos, pero también como mecanismo para afrontar un futuro incierto, vale la pena echar una ojeada por el amplio abanico de historias y leyendas de la cultura popular y urbana.

Una de estas curiosas historias la descubrí hace unos días. Se trata de la canción ''Gloomy sunday'' (conocida como la canción del suicidio húngara) y toda el aura macabra que envuelve esta composición musical. Popularmente se dice que es la causante de varios centenares de suicidios y muertes extrañas. Esta leyenda se basa en que su autor, el húngaro Rezsö Seress se suicidó tirándose por la ventana. El aura trágica se incrementó con el también suicidio de Billy Mackenzie, vocalista de la banda escocesa 'The Associates', que había interpretado la misma canción unos años antes.

Sea como sea, he escuchado esta canción varias veces este fin de semana, y no les escribo desde el más allá (creo). Aunque si que he de decir que la canción tiene un ambiente tétrico, y la letra no acompaña, lo que (a decir verdad) acojona un poco. Pero bueno, comprueben por ustedes mismos... (no me responsabilizo de nada..jeje) Un saludo

Once upon a time we had a lot to fight for

We had a dream, we had a plan

Sparks in the air, we spread a lot of envy

Didn't have to care once upon a time.

Remember when I swore

My love is never ending

And you and I will never die

Remember when I swore

We had it all.

I'll sail away, it's time to leave

Rainy days, are yours to keep

Fade away, the night is calling my name

You will stay, I'll sail away.

Primer plano para la maqueta RMS TITANIC

Como mis más cercanos sabrán, estoy inmerso en la construcción de una maqueta a escala 1:250 del transatlántico R.M.S. Titanic. Aprovechando piezas viejas de madera, las dos primeras chapas de la colección de Salvat, y mis escasos conocimientos sobre la estructura del buque, trataré de llevar a cabo este trabajo. Intentaré también mostrar con fotografías en el blog el progreso en la obra.

Por el momento, a día de hoy, sólo dispongo de las piezas estructurales de proa, y un plano detallado y a tamaño real (1:250) de la proa de la cubierta B y C. Añado las imágenes:

Escalera de proa del RMS TITANIC

Vell front al mar

Va èsser la mar?

O fou la nostra absència?

Qui ens allunyà nos cors d'escuma.

No va èsser l'arrel

D'aquell arbre que ens protegia de la pluja.

Ni tampoc fou aquella nit

d'ombres negres i vent glacial

Que ens gelà dins l'ànima.

Ni les ones, ni l'olor a sal,

Ni les algues, ni el soroll de la mar.

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Vaig èsser jo, qui amagant-me

Sota les teulades t'oblidava.

Massa tard per adonarme'n

Que vas ser tu qui jo estimava.

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Van passar los anys, los vaixells s'allunyaven

Los caps s'enrotllaven en lo port

Sentenciant-me a un cor ofegat

De xàrxies que foren una vegada

I continuen èssent per sempre el teu oblit.

Vistas desde mi ventana

La foto más triste: Prípiat tras el accidente de Chernóbil

La carbonerilla quemada (Juan Ramón Jiménez)

En la siesta de julio, ascua violenta y ciega,
prendió el horno las ropas de la niña. La arena
quemaba cual con fiebre; dolían las cigarras;
el cielo era igual que de plata calcinada.

...Con la tarde volvió (¡anda, potro!) la madre.
El pinar se reía. El cielo era de esmalte
violeta. La brisa renovaba la vida...

La niña, rosa y negra, moría en carne viva.
Todo le lastimaba. El roce de los besos,
el roce de los ojos, el aire alegre y bello:
-"Mare, me jeché arena zobre la quemaúra.
Te yamé, te yamé dejde er camino... ¡Nunca
ejtuvo ejto tan zolo! Laj yama me comían,
mare, y yo te yamaba, y tu no benía!"

Por el camino (¡largo!), sobre el potrillo rojo,
murió la niña. Abiertos, espantados, sus ojos
eran como raíces secas de estrellas.
La brisa jugueteaba, ensombrecida y fresca.
Corría el agua por el lado del camino.
Ondulaba la yerba. Trotaban los pollinos,
oyendo ya los gritos de los niños del pueblo...

Dios estaba bañándose en su azul de luceros.

Puntax, el abuelo del sacapuntas.

En nuestras 'visiones al pasado', hoy descubriremos un antepasado no tan conocido del actual sacapuntas. Algunos lo conocerán, tendrán uno en casa o lo habrán visto a algún amigo, pero el gran desconocimiento en general me ha hecho decidirme a colgar un par de fotos. Como vemos, consta de una cuchilla sujeta a un arco metálico. Mi propio Puntax fue una herencia de mi abuelo, y tras varias décadas sigue tan afilado como el primer día, sorprendentemente (o si no que lo corroboren los que día a día me lo piden en clase de Dibujo Básico XDD). Un saludo

Noviembre...

Una vez conocí una niña triste. Era la personita más maravillosa que jamás hubiese conocido, pero estaba triste, y yo no sabía por qué.

Su nombre era Noviembre. Un nombre absurdo, pensaría la gente con guantes, pero ellos no la conocieron como yo.

Cuando la vi por primera vez, encogida de frío en un jersey de lana gris, no entendí qué podía hacer una niña tan pequeña sola en la calle en un día tan frío como aquel. La lluvia había remitido, pero el cielo gris de enero brillaba con una amenaza de tormenta. Yo estaba preparando unos cartones como mejor podía para pasar la noche en la entrada del metro.

Entonces la vi.